Chaque année, c’est la même chose. On se répète que les oscars sont avant tout une grosse machine destinée à promouvoir l’industrie du cinéma américain, on se lamente devant la frilosité de l’académie qui consacre toujours le même genre de film, et plutôt quatre, cinq ou six fois qu’une, on fulmine devant le protectionnisme ambiant qui s’obstine à exclure du palmarès les films étrangers ayant une chance de marcher aux Etats-Unis.

Et chaque année, c’est la même chose. On se laisse prendre au jeu des paillettes, au défilé invraisemblable des plus belles femmes du monde, de leurs toilettes sublimes et de leurs compagnons tellement conscients de leur chance.

Et puis, chaque année, l’Amérique produit à l’occasion des oscars des histoires comme elle seule en a le secret. Celle de Jeff Bridges, souvent nommé, jamais sacré, qui reçoit enfin, avec une classe folle et un flegme inouï, la statuette du meilleur acteur pour son rôle de chanteur de country alcoolo dans Crazy Heart. Jeff Bridges, jusqu’ici, c’était le mec qui avait refusé Love Story et Indiana Jones.

Sandra Bullock, elle, était dimanche matin encore la brunette rigolote qui avait eu le cran d’aller chercher samedi le Razzie Award de la pire actrice. Elle est aujourd’hui la meilleure, toujours brune et rigolote.

En 82 éditions, les oscars n’avaient jamais donné le prix du meilleur réalisateur à une femme. C’est enfin chose faite, grâce à Kathryn Bigelow, qui fait des films de garçons. Dans Démineurs, elle suit une équipe de GI sur les terrains minés d’Irak. Nommé dans neuf catégories, son film gagne six statuettes, dont trois des plus prestigieuses: meilleur film, meilleur réalisateur, meilleur scénario. Kathryn Bigelow vole ainsi la vedette à Avatar, le succès planétaire de James Cameron, son ex-époux. En cette nuit du 8 mars, c’était déjà la Journée de la femme à Hollywood.